Vivimos de tu mentiras. O de las mías.
De los encuentros que no existen, a las 3 de la mañana. De los besos que no damos, de los conciertos a los que no vamos, de las voces que no escuchamos, de las verdades que callamos.
Ajenos al mundo cuando somos dos, perteneciendo al vacío y víctimas de las ganas.
Nos herimos, abrazamos, soltamos y volvemos a agarrar.